http://www.youtube.com/v/QDq0sSmZtFA

Nos dicen que España es una monarqua constitucional, una democracia moderna… por tanto… una monarquía moderna…

¿ Estaremos soñando ?

Hoy ni en los cuentos de los niños-modernos-hay príncipe azul ni pastora-o periodista- que se enamore de él para, juntos, comer perdices.

Por supuesto la monarquía española fue ratificada con la constitución de 1978. Pero aquel 6 de diciembre, sólo un 58,974% de los españoles dieron el “sí quiero” a la constitución monarquista es decir sólo 6 de 10 españoles estuvieron de acuerdo…

La monarquía era herncia impuesta y fue instaurada.

La monarquía española sigue protegida por el silencio…

y así la monarquía moderna española es oxímoron óptimo.

http://www.youtube.com/v/9uyMNjLFNNE

http://mareacultural.blogspot.com/2009/06/conversa-con-ann-lagarrigue.html

Poètes…

            Poètes disparus, dont les chansons courent encore dans les rues…

Poètes méconnus, poètes inconnus, dont la chanson n’a jamais été entendue…

 Je ne suis pas de ce paysOù le droit est pour les fusilsOù la vie se cache muette

Où l’on se guette où l’on s’épie

Où l’on n’apprend qu’à dire oui

En inclinant toujours la tête…

            Ainsi parle André Bordes.

André Bordes nous dit l’amour, bien sûr l’amour… dit aussi la vie ordinaire, la jeunesse, les départs, les rencontres, les ruptures, les amis, la vie qui passe, la vieillesse, la solitude… il dit Van Gogh, Brel, Brassens, Ferré… dit la France, Toulouse, l’Andalousie, évoque les tragédies de l’Histoire :

 Ils ont tendu leurs croixEt pris toutes nos terresIls nous ont dit à genouxEt puis baissez vos têtesLa paix viendra du cielTel un Agnus DeiIls ont dit tout cela

Puis ils nous ont tout pris…

ou encore,

 Il saigne dans mon cœur des ghettos inconnusDes Auschwitz des Goulags des Pologne martyrsIl saigne dans mon cœur des Chili d’espéranceDes Vietnam arrosés de bombes au napalmDe fanatiques crimes sous couvert d’idéal

Il pleure dans mon cœur l’âme qu’on assassine…

Il dit… il dit… il dit… et, comme pour prendre congé,

 Je n’ai rien retenu de cette vie qui passeJe n’étais qu’un rêveur en marche sur le quai… 

            « À corps écrits »

L’amour d’une mère ! Amour que nul n’oublie, chantait le poète.

D’autres, aussi, autrement, ont osé, ils ont tout dit.

            Je crois que jamais un fils n’a haï sa mère autant que moi            Ma mère, c’est ma muse, mon lever et mon coucher de soleil

            J’étais désagréable avec elle, ingrat, méchant

Antonin Artaud accuse : Les enfants ont raison d’étrangler leur mère qui ne leur a pas demandé la permission de les faire venir là. Il est honteusement vrai qu’une femme qui a un enfant y gagne un calme et une sérénité que l’enfant paie de sa torture.

            Il est dur l’amour de la Mère, jamais sans accroc aussi fort soit-il et douloureuse, souvent conflictuelle, la relation avec le fils.

            Mère-courage, maman-gâteau ou peste, vamp ou transparente, Mère absente et pourtant présente, elle reste la Mère parfois monstrueuse, toujours fascinante.

            Omniprésence qui inspire l’attachement et la crainte.

            Mère-toute puissante, possessive, qui dorlote trop, étouffe, aime trop, aime mal, par qui tout arrive.

            Mère coupable que le monde accuse de tous les maux. Depuis Œdipe.

            Et la Mère, en écho, reprend Mon fils va mal à cause de moi, je l’aime trop. Ma faute.

            Mère-toujours-trop.

            C’est faux ! dit Alain Braconnier dans son « Mère et fils » qu’il dédie à toutes les mamans du monde. Halte aux accusations ! On a tort de juger les mères froides ou surprotectrices, rendues responsables des problèmes de leur enfant. Si l’angoisse suscite l’angoisse, il en est de même pour la confiance. Aujourd’hui, il est sûr, dans tous les domaines, les fils peuvent prendre leur Mère comme modèle. Telle Mère, tel fils.

            L’amour maternel est un levier de réussite. Un amour fort rend fort. C’est l’avis du psychanalyste qui écrit cet essai pour toutes ces Mères qui pensent parfois qu’elles n’y arrivent plus.

            N’est-elle pas belle et secrètement précieuse cette relation Mère-fils ?

Mario Benedetti est mort le mois dernier.

            Écrivain, poète prolifique et engagé, il était né, uruguayen, dans la région de Tuacarembó où une légende tenace prétend faire naître Carlos Gardel, le Toulousain, l’Aveyronnais.

            Le lectorat français connaît peu Benedetti peut-être parce que le lecteur d’ouvrages étrangers devient touriste, recherche l’exotisme, le dépaysement, que l’Amérique latine est terre de séismes  et de délires, dictateurs maniaques, selves orageuses, un monde de sang et de boue, d’inquiétante et fascinante étrangeté et Benedetti raconte autre chose.

            Ainsi Santomé, le héros de « La trêve », sur la pente du quinquagénaire, grisonnant, posé, bonne santé, bon salaire, n’est qu’un garçon sans importance, tout juste un individu. Trois enfants. Veuf. Bref, le monstre improbable dans l’univers imaginaire sud-américain : un employé de bureau !

            Il écrit. Dans le livre-comptable, au bureau, c’est son travail, les angoisses du Service des Expéditions, l’Administration absurde, l’horreur bureaucratique, la solitude, la routine. Il compte les jours qui le séparent de la retraite. Dans un journal intime. Il écrit au jour le jour. En macho latin, l’homosexualité de son fils, la rage et le vertige du temps libre. Qu’en fera-t-il ? Il écrit sur le temps de travail et le temps du loisir, le temps vide et le temps plein, répétitif et rénové.

            « La trêve » est un récit de la vie de bureau, un essai sur le temps, et une histoire d’amour.

            Car, dans la vie de cet homme terne et sans joie, entre, imposée par l’Administration, une employée affectée à son service, qui a l’âge de sa fille, que peu à peu il se prend à aimer. Et ils vivent, l’espace de quelques mois, une relation tendre et discrète, et heureuse. Rien de la love story conventionnelle, du pathétique, du mélo. Une vraie tendresse l’habite.

            Leur roman ne dure que peu de temps. Elle meurt.

            Il cesse de travailler.

Il cesse d’écrire.

            Il se sent malheureux, c’est tout. Plus de bureau. Jusqu’au jour de sa mort, il aura le temps à sa disposition. Cette trêve aura été comme un répit, qui lui a fait croire, un instant, au bonheur.

Il fallait “voter“, il fallait signer.

On a signé. Tous et les autres.

La cause était noble, la réponse à la réponse à la…était meublée de nobles sentiments.

En tête de liste des signataires on lit le nom d’un homme qui fait référence.

Il ne voulait pas pourtant.

Cet homme avait refusé catégoriquement de signer.

À Nérac, ce 7 mars, il avait dit NON, CATÉGORIQUEMENT à l’auteur de la Lettre quand elle l’avait sollicité.

Mais la cause était noble.

L’homme ignorait que son nom figurait dans la liste. Il ne voulait pas.

Est-ce ainsi que les pétitions se construisent ?

C’est plus qu’inacceptable.

C’est triste, décevant.

La tricherie au servce d’une certaine idée de l’honnêteté, de la Vérité.

C’est pitoyable.

SILOGISMO DE UN CADÁVER EXQUISITO

España es una democracia :

1- La Democracia es el gobierno del Pueblo por el Pueblo para el Pueblo (demos = pueblo y kratos = poder)
2- Juan Carlos I de Borbón y Borbón es Majestad Católica, Rey de…y de… y de Jerusalén y Rey de España, Jefe del Estado, IMPUESTO POR DICTADOR…
3- España es una democracia surrealista

Ayer llamó.

En la tele se enfrentaban entonces los Campeones.

Por la mañana había desaparecido un avión en el Atlántico.

Llamó.

Imposible la conexión.

La letra no remitida.

Las preguntas no contestadas.

Fuera de línea.

Anoche los españoles por el mundo estaban en Perú. Conquistadores, felices, satisfechos, con el afán de volver a España.

Calambre del insomnio.

Este verano no acaba.